Historias de Emos

I

Un día Linux le escribió invitándola a una fiesta de sexo libre, y La Emo Fílica se ofendió porque con un pájaro usado por todos  se termina en el sanatorio.

Toda su existencia, La Emo Fílica ha querido ser moderna. Sus ídolos son Robocop y Atari. Sólo acepta cartas de amor codificadas en soporte Macintosh porque Windows se ha hecho muy del populacho. 

La Emo Fílica intenta vivir a la altura de su tiempo. Se ha comprado un receptor pequeño y unos audífonos especiales: por el oído izquierdo escucha disertaciones gramcshianas,  y por el derecho el último disco de Bad Bunny. Si pudiera bailaría reguetón, bebería cerveza, comería rositas de maíz, y miraría al mar y a las estrellas a través de la mayor inteligencia a su disposición: la de su teléfono.

Es que siempre ha querido ser moderna. Exige que sus atributos sean de marca registrada.  Por las noches sueña con ciudades iluminadas, de héroes que dominan todas las armas y conducen autos irrompibles.  Quiere ser una de esas heroínas colgada de un par de bíceps anabolizados, y hacer el amor a contraluz   para después, en el momento de mayor peligro, decir te amo.

Y cada noche, en aquel sillón, La Emo Fílica recuerda sus aventuras en La Ciudad de los Lamentos, y cabecea hasta que dos manitas la levantan de frente al televisor, y la acurrucan contra una piel de nueve años, y entonces La Emo Fílica juega su papel de muñeca de trapo.

II

Tripletesta quisiera vivir en un taller de esculturas. Que llegaran los artistas y pudiera esconderse dentro del barro para observar la magia de las manos. Con sus ojillos bizcos, contemplaría cada nueva figura iluminada. Él también quisiera modelar los sueños con sus dedos largos.

Una noche, Tripletesta se levanta del fango. Se acerca a una doncella que había sido formada por la tarde, y la envuelve en lujuria. Siente un deseo tan morboso que todo el taller comienza a temblar, las figuras revientan y pugnan por animarse para escapar. La doncella de barro se estremece y huye de la caricia de Tripletesta. Estira y estira sus dedos, alarga y alarga sus brazos, Tripletesta. Intenta alcanzar el barro pero la doncella se contorsiona para evitar el contacto. Salta el de los ojos bizcos, la toma por la cintura y la estrecha hasta que la doncella de barro comienza a desmoronarse.

Al despertar de la pesadilla, en su celda del Hospital Psiquiátrico,  Tripletesta se escribe la piel con las uñas largas. Es el único entretenimiento que le ha quedado después del derrumbe de la Ciudad de los Lamentos.

III

Cansada de su eterna vida y de acertijos, La Güija decide salir del tablero y va a rodearse de Nomeolvides y Madreselvas. Una bola de voces y lamentos la persigue: ¿Güija, tú crees que conoceré  mi príncipe de verde olivo? ¿Güija, cuándo llegará la remesa enviada por mi padre? ¿Güija, alguna vez seré feliz? ¡Ay, Güija, dime! ¡Ay, Güija, explícame! ¡Ay, Güija, será verdad que fulanito no es hijo de menganito! ¿Y que el fongo es hermano bastardo del banano…?

Cada medianoche, hasta el jardín de La Güija, llegan preguntas necias y preguntas sabias, incertidumbres, temores y culpas.  Ruegos y exigencias, tantos y tontos que se ha escapado para visitar al sicoanalista. El diagnóstico resulta concluyente: de tanto intervenir en los problemas de la gente, La Güija se ha vuelto loca.

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