Vieja fábula del Achujador

 Allá en San Nicolás, donde nací en Manzanillo, cerca de la estación de trenes en la cual Casillas mató a Jesús Menéndez, había un tipejo de unos veintitantos años. Estudiaba en una escuela de la construcción y se ganaba sus pesitos como ayudante. Podía comprar una pelota de goma -creo que valía 40 ctvs o algo así- y se aparecía al lugar donde los pequeños jugábamos. Nos "organizaba" y, de paso, solía echarnos a fajar a los niños de entre 9 y 12 años mas o menos.

 En mi cuadra vivía Miguelito. Era unos meses mayor que yo y, ahora me matan, no sé por qué éramos como el perro y el gato. Si estábamos jugando pelota -en la cual siempre he sido malísimo-, Miguelito y yo salíamos fajados; igual si jugábamos al "cogío", al Chivito Pegajoso, al Topao, a las bolas, a subirnos en los vagones de los trenes de cargas (cuando aquello aun en Manzanillo había puerto y trenes de carga), Miguelito y yo terminábamos a piñazos y retrucones por cualquier diferencia. Nuestros amigos comunes sólo se ocupaban de que la pelea fuera limpia -no se valían ni mordidas ni pedradas ni técnicas de judo (de lucha libre, sí)- y de separarnos casi siempre con un poco de agua si abracados no queríamos soltar. Ellos sabían que rendirnos no era una opción ni para uno ni para el  otro.

 Una tarde llovía. Estábamos la muchachada en el placer de Frutos y Adórica, bajo la anacagüita. Estábamos tranquilos, con ánimo pacífico, es la verdad, pero siempre discutiendo de cualquier cosa, niños -y cubanos- al fin...

 Y llegó El Achujador con su parsimonia de aparente superioridad:

 - El que escupa aquí le mienta la madre al otro....

 El instinto de Miguelito lo obliga a hacer ademán de escupir. De pronto, extrañamente,  se queda quieto, como petrificado. Mira al Achujador que traza una raya en el piso e insiste: 

- ¡Venga, el que pise esa raya le mienta la madre al otro! 

 Ya estoy convencido de que el niño de mirada fiera, en el siguiente instante, cruzaría o escupiría, y ya mis músculos están tensos para la bronca, y mis latidos se apresuran  pues, si soy honrado conmigo mismo,  sé que no puedo mayorearlo ni mucho menos. Dicen los hermanos Albertico y Pedrito el Jabao que su tio-abuelo de ellos, Nené Cabilla, conocido profesor de boxeo manzanillero en esa época, había captado a Miguelito como su alumno. Aunque lo había botado por indisciplina, reconocía su guapería y rapidez de manos. Tal vez por eso, ya mi score con aquel niño no es favorable.  

 -Venga qué... ¿Hay miedo aquí? -modula su voz El Achujador y da unas palmadas.

 - ¡No, aquí nadie come miedo! -exclama Miguelito con un extraño resonador, y lanza el primer puñetazo... 

 Esta vez El Achujador no se sonríe satisfecho y malsano como tantas otras había hecho cuando Miguelito y yo -o cualesquiera otros niños- nos liábamos a trompones a expensas suyas. Sino se defiende de la andanada de golpes que mi rival le suelta con una rabia mayor que la mayor rabia que antes sintiera al pelear conmigo: 

- ¡Maricón, tú no me vuelves a echar a fajar a mi! -Y la ira le hace perder el sentido de la distancia y la coordinación. El Achujador, recuperado de la sorpresa, impone su tamaño y sus veintitantos años contra un chiquillo de nueve o diez, lo abraca y lo lanza contra una zanja pestilente del barrio donde nací, aun insalubre a principios de los ochenta. 

Por un instante el resto de los niños miramos atónitos. El Jabao y Alberto, que son los mas justicieros, quedan como paralizados. Geovanis -que es el menos guapo- balbucea: "Es un abuso, un abuso". Alexander hace lo de siempre, chilla: "¡Bronca, pelea!"

 Primero me asombro. Luego, lo confieso, respiro aliviado pues pienso he evitado otra de las contiendas en las cuales, casi siempre, salgo perdiendo. Hasta que me veo yéndole para arriba a patadas contra el Achujador que tiene al niño de mirada fiera con la cabeza metida en la zanja y, como no lo soltaba a mi rival, le muerdo una oreja al Achujador que agarra un puñado de una mezcla de fango y desechos de la zanja, y me lo restrega por la cara y los ojos. 

Miguelito, tose y vomita  el agua pestilente que le ha hecho tragar. Yo me separo, me sacudo y corro en busca de mis municiones preferidas contra los mas grandes: rolletes en desuso que El Viejo tiene en el taller. Pero no los encuentro y...

A lo lejos escucho la voz de mi tia Nieves: 

- ¿Ya estás fajao otra vez, muchacho e mierda? ¡Negraaa (Así le dicen a mami) corre que ese agarró un martillo para fajarse allá afuera!

No llego a tiempo. Ya Pedrito El Jabao, Alberto, Geovanis y hasta Alexander, abren un fuego a pedradas contra la anatomía del Achujador que huye entre truenos, improperios, insultos y el aguacero que arrecia. 

Cuando mi madre sale cinto en mano a sofocar mi ardor, mis amigos y yo estamos muertos de la risa por la huida del Achujador...

De tantas, no podría contar las veces que Miguelito y yo nos volvimos a fajar después de esa tarde. Nunca mas fue porque ningun zangaletón nos achujara.  Hasta que una noche, ya jovenzuelos, yo regresaba de entrenar en la bicicleta y nos topamos a la entrada del que había sido mi barrio.  Nos dimos la mano como si nada y esa fue la última vez que nos vimos. Ya de adulto, me contaron que Miguelito se perdió en una balsa. 

Del Achujador nada volví a saber hasta que, a menudo, en este mundo virtual de redes sociales y blogosfera, aparece alguno desde el anonimato para sembrar cizañas y odios entre compatriotas. Aquel Achujador, si por ahí anda, podrá contarle a los virtuales cómo, si se atreviera a pasar de las amenazas e improperios a los hechos, en esta Cuba pacífica y alegre, y también sufrida y triste, hasta un niño de nueve años puede ser capaz de arrancarle un pedazo de oreja si mostrara su verdadero rostro. Tal vez por eso, porque lo sabe, no lo muestre ¡Vaya usted a saber! Nunca olvidaré aquel extraño sabor de la sangre en mi boca...