Escándalo en la penumbra

Se besan justo al acuando el sol y la luna se saludan. De lejos parecen dos cuerpos más, dos cuerpos cualesquiera próximos al desacato y el escándalo. De lejos no se escucha el palpitar de uno ni puede olerse las feromonas del otro. No se sabe si son dos muchachos desafiantes, o un muchacho y una muchacha sin pudores, o dos muchachas escapadas de si mismas.

En la esquina anterior, el Hombre de Tez Cana ha dejado las miradas divertidas y juveniles de dos combatientes que cuidan la garita de la unidad de guardafronteras, y fisgonean. 

 El atardecer es tiempo de sombras, de confusiones.  El Hombre de Tez Cana camina al encuentro de la pareja: “¡Cuánta indecencia!” masculla. Podría simplemente no mirar, procurarse la largada como cada vez que estuvo de frente a la oportunidad. La vista se le aferra a la imagen de si mismo sesenta años antes cuando no había muro frente al mar, y aquellas feromonas protestaban  por todo su cuerpo, rebeldes feromonas que no entendían asuntos de decencia y buen comportamiento, libertarias palpitaciones imposibles de coartar que lo pusieron al borde de la expiación. La vio encubierta tras el velo que dejan la luna y el sol al saludarse, y desde entonces se ha negado a perpetuar esa imagen que ahora reconoce mientras camina hacia el muro, con su tez cana, sus recuerdos y su sólido civismo.  

La pareja comparte pieles y versos,  dedos conquistadores de honduras y promontorios, y suspiros y la humedad propia con la humedad del mar. El Hombre de Tez Cana  pasa justo enfrente de  la pareja y susurra: “Mira eso: la juventud está perdida”; sin que los amantes,  inmersos en sus afanes y goces, le hicieran el más mínimo caso. Enseguida se fija en El Policía que camina apurado y sudoroso, ajeno por completo al entorno, a unos veinte metros del lugar. 

Se apura a pesar de sus años, alcanza al policía y le dice algo que el uniformado no comprende, o simula no comprender.

El sol y la luna  se han despedido. 

La pareja ha finalizado su excursión a cuevas y promontorios. 

El policía toma un vaso de agua sentado en la sala de su casa mientras observa a su mujer en bata de dormir.

 Los jóvenes combatientes de guardafronteras se retiran cada uno a su propia ducha y se demoran más de lo habitual. 

Sólo el Hombre de Tez Cana respira compulsión y duda: “No sienten respeto por nada ni por nadie”, repite y repite mientras saca una vieja pluma y se dispone a escribir una nueva nota a las autoridades para denunciar la desfachatez.

 Cuatro o cinco calles más adelante, La Mujer de Tez Cana sigue preguntándose por qué, aquel atardecer del 21 de marzo, hace más de sesenta años, justo cuando el sol y la luna se saludaban frente al mar... El Hombre de Tez Cana no se atrevió a besarla…

Foto tomada por Osbel Silva.