Oda a las manos de El Obrero.

Dicen que pintar las manos es uno de los empeños más complicados para el artista. ¿Será por su anatomía? ¿O será porque en un par de manos laboriosas quedan las huellas de la vida de quién las usa para el bien? 

En las manos de El Obrero vive su historia: la artesanía de sus empeños; los surcos nervudos de sueños convertidos en realidad. En las manos de Pepín viven las armaduras donde tantas veces la poesía resonó, se multiplicó, se esparció hacia los escuchas más necesitados de amor. Y también está el corazón. 

Entonces sí que es imposible pintar unas manos laboriosas si son regidas por un corazón noble y decente. No hay lienzo lo suficientemente grande, no hay pincel tan preciso ni  raudales de pintura. Pero están las fotos. Los instantes atrapados cuando corazón y manos confluyen en una mirada. Allí también vive Pepín, El Obrero. 

Me dirán que es un cliché pero es cierto: no mueren los que hacen. Menos mueren los que hacen con las manos y le ponen pasión. Están sus obras.  

Se ha despedido Pepín, El Obrero; más no lo dejamos ir. Está en el 2014, allá por Moa, por Holguín, en cada andamio que armó y cada fotografía que hizo. En cada una de las aperturas y cierres de los conciertos de la gira interminable. En la cara del niño de camisetica malva, ripiada, que mira con asombro la faena como quien descubre cierta magia. Y está en el sabor a hombre bueno, sabio, honrado, leal que nos ha dejado con cada apretón de manos que otorgó....