Siete de Trump en Noviembre

 Hoy hace siete años -número maloliente, el siete, para algunos coterráneos- un SMS me avisó que Trump había ganado las elecciones. Viajaba en un camión de La Habana a Manzanillo cuando, todavía, costaban 10 extintos CUC y nos parecía una fortuna. 

Esa madrugada, en el teléfono, con un gordo al lado mio que dormido insistía en caer sobre mi hombro, escribí el siguiente texto: 

"En el país más soberano del mundo, estamos más pendientes de las elecciones en los Estados Unidos, que de la eficacia de la gestión del alcalde de la ciudad", me dicho El Viejo por teléfono mientras en la Mesa Redonda,  Reinaldo Taladrid reconoce que Trump puso en ridículo a las encuestadoras y los medios de prensa, incluida la propia Televisión Cubana, que daban a Hilary como la ganadora. 

¿Será que en verdad somos tan independientes?  Me pregunto camino a la wifi del Parque De Céspedes, pienso que, ni siquiera la segunda ronda de la serie nacional, abarca tantos comentarios de Cuba como de las elecciones en los Estados Unidos.  

Y pienso en el debate acerca de los símbolos y sus usos para supuestamente destruir la ideología de la Revolución desde el Imperio,  que por estos días se produce en las redes sociales y la blogosfera,  cuando, en la televisión local, anuncian la realización de un evento cultural en Manzanillo con "invitados de todo el país" pero no se mencionan sus nombres, y actividades a lo largo y ancho del municipio que aún no se saben cuáles son. Y les llaman "invitados nacionales" como si los artistas del terriño, los que comparten pan -malo, el pan- y suerte no lo fueran.

Hace apenas unas horas, miraba yo en La Habana al famoso Alí Bar, llamado ahora Benny Moré en homenaje al genial cantante, y veía la fealdad y el abandono de un lugar, ciertamente, simbólico, emblemático. O los pendones y carteles anunciando los cigarrillos Hollywood al lado de un derruido Viva la Revolución en El Cerro, y ese monumento a la incapacidad en forma de montones de basura en las esquinas de Centro Habana, ciudad maravilla. 

Esta madrugada, en el llamado "conejito de Aguada de pasajeros", una cafetería que triplica los precios de los pocos comestibles que expende a los viajeros nacionales sin que a ninguna autoridad parezca importarle, me llega el sms de Cubadebate con la victoria de Trump. 

Mañana estaré sentado en un banco del Parque de Céspedes, pensando en Pombo que está enfermo y en La Caro que está triste por eso, y en el futuro, y en lo esencial, invisible a los ojos,  como diría El Principito, tan invisible que por acá, hasta Elpidio Valdés y María Silvia, hablan de la victoria de Trump, y se pierden la luna y las estrellas de esta hermosa noche de noviembre....

Eso escribí hace siete años -el siete mágico para los numerómogos, les anuncia que un ciclo está llegando a su fin- y, si uno mira alrededor, saltan las mismas preguntas con la diferencia de ahora se formulan en un contexto de mayor precariedad y subdesarrollo. 

Ya sabemos toda la mierda que nos hicieron trumpeta y sus tromperos (algunos, ahora renegados con disfraces de socialdemócratas pero tengo buena memoria) y todo lo que ese hedónico sedimento le sirvió a bocoyoteros, mandantes, retranqueros y demagogos -ahora muchos con narrativas mutadas-  para pretender justificar nuestro inmovilismo y nuestras incoherencias. 

Quiero creer que este siete no es ni de trumpeteros ni de retrabqueros, que es el cierre de un ciclo vicioso desde la agresión foránea hasta la incompetencia propia aunque, la realidad, no me muestre muchos indicios. 

Ya me acerco a los 51 años. Uno se cansa de ser una especie de heraldo de la desesperanza. 

Quiero creer. 

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