Morada

   Brotaba la luz sobre la cuesta de una montaña de La Maestra. Mis compañeros, nacidos en la serranía, saben que es el golpe del pilón. Érase allí el viejo en su morada, con ambos brazos amputados por encima del codo, rodeado de gallos y cafetos. Mira hacia el valle donde sale el sol. Con sus entrepiernas, aprisiona el mazo, lo levanta y aplica con precisión sobre el grano. Al rato el aroma delata la razón de su empeño, y nuestras sonrisas.

   Aquel pasaje de una de mis subidas al Pico Real del Turquino: la imagen de un centenario que, de niño, según nos contó, había vivido la reconcentración de Weyler, lo recordé hace unos días en Santa Marta, de Matanzas, cuando el amigo de monte me envía su canto de cicatriz, y el verso entona sobre una fe que ya es cascada.

   El odio puede pretender cortarnos las alas –parecía decir el mutilado cuando nos narraba cómo perdió el brazo derecho en una trifulca contra un guardia rural. Y el izquierdo tras despeñarse con parte de una arria de mulos, una madrugada de ciclón. 

   Y habíamos creído que sería veterano héroe de la guerra, y es un héroe de la paz que ya ostenta tataranietos, ha sepultado a sus perros en los alrededores de su casa, nace sobre cada tumba una orquídea. 

   Y todos los domingos lleva flores a un pequeño cementerio para conversar con su esposa desde que tenían 15 años.

   ¨Cada persona bebe cómo puede el café de sus mañanas¨, nos dice ante nuestras miradas adolescentes, indiscretas. Será porque aun con los tajos que lanza la indecencia, y a algún hijo del sol le sea negado el cielo, este hombre se yergue sobre los muñones que le han dejado sus adversarios, y va colando el amor, como espíritu reencarnado por el canto.

    Morada será, probablemente para la mayoría, el título del disco más reciente del grupo Buena Fe. Hoy 7 de febrero se lanza en las redes. Sus canciones comenzarán a circular por los teléfonos. Seguramente algunas serán hits en la radio. Morada también es Joel que le saca con una cuerda un diente de leche a La Mumi. No aparece un ratoncito para recibir la ofrenda sino el hipopótamo con su boca grande, con su panza gorda que tiene orejas chiquiticas pero no asusta a Darita, al futuro.  

    Érase una vez un sueño que se yergue sobre los muñones con cantos en sus mañanas. Israel llega a casa y comparte  la melodía de quienes, a pesar de la penumbra, no cejan por esperar la salida del sol. Y el aroma.