Tres poemas de Benito

 Por: Benito de la Fuente.

(Tomados de su libro: Buscando el zumo del Azar)

Bicho abisal.

No hay pescado grande que pese poco,

más si ha sido abisal,

si ha merodeado fondos de penumbra rocosa

enfrentando presiones oceánicas de diez kilómetros de alto,

y más si construyó músculo y resistencia

a través de milenios de escapes portentosos,

de ataques con victoria y tensas esperas por la presa.

 

Si viene - y tal el caso- de haber sido enmarado en vida cierto tiempo,

este tipo de bicho

no se deja comer ni aún después de muerto.

 

Su escaso número no se debe, pues, a despiadadas cacerías

ni a epidemias de fondo,

sino a escaso desove

y a las excepcionales condiciones de su sufrida

historia ontogenética.

 

Así tiene que ser.

No le pidan anuencia conveniente.

La unanimidad le es tan ajena que tiende a aniquilarlo.

O lo acepta o lo niega,

pero no lo intercepte, que puede ser letal

-mortalmente dialéctico.

No encasille su esencia...

 

Cada poeta, cada artista, viene a ser uno de esos;

no vaya a pretender que sea liviano

ni trate de comerlo aunque haya muerto.

Su carne –indigerible- a simple vista engaña.

Está contaminada de enzima irreverente.

 

Su apariencia frecuente: dócil, amable, despeinado, laxo,

suele inducir a error. No vive en cautiverio.

No se le domestica con loas, ni promesas

ni alimento selecto.

 

Su apariencia frecuente nada dice -en verdad- de fuego interno,

de la energía que emerge de su ancestro,

del pulso radical de su carácter,

de su pura sinergia con otros de la estirpe.

 

Nada dice de cruentos episodios

en los que ha destrozado

presuntas fortalezas imbatibles

de un solo coletazo,

de mordida certera

o de un rugido irónico.

 

 Exterminar la especie es ilusorio

porque se reproduce en cualquier medio

-estoico ó sibarita, austero ó dispendioso-

con la tenacidad a la que le ha impelido

su escasa descendencia

y la rara misión que trata de cumplir sin recompensa,

aún a contrapelo de sus terrestres intereses.

 

Llénese de paciencia,

trátele con cariño y deferencia...

 Visto con atención es un buen chico.

Barquisimeto, abril y 2002.

Soneto fácil.

 

Ya ves, sigo camino a la locura

 fatigando senderos de rutina

 doscientas mariposas aletean

 donde debe reinar la disciplina.

 La verdad entre dudas se disuelve

 atabales retóricos resuenan

 y la burla del tiempo, que no vuelve

 exacerba el penar de los que penan.

 

Un ácido telúrico te quema

 si tratas de eludir ese destino

 debes perseverar en tu camino

 

remontando los cerros del dilema

aunque puedes, también, cambiar de tema

 y despistar, haciéndote el cretino.

 

 Barquisimeto, abril y 2002.

Fílin.

 

La noche permitida para la ternura,

en el sitio de siempre las piezas de la esperanza,

el invierno amenazando lluvia

y allá dentro, sin censura, el alma.

 

Quién eras tú robándome la calma

en las márgenes suaves del resto de la locura,

a la luz de tus ojos y la conjura

de los dioses sencillos de la esperanza.

 

¿Quién eras tú sino poesía,

quién eras sino toda entrega,

si eras la paz que hasta dolía?

 

¡Quién fuera yo, otra vez, por ese día!

 

Qué no te dije allí que ya no te diría

en las márgenes suaves del resto de la locura,

a la luz de tus ojos y la conjura!

de los dioses sensibles de la alegría.

 

¿Quién eras tú sino poesía,

quién eras sino toda entrega,

si eras la paz que hasta dolía?

 

¡Quién fuera yo, otra vez, por ese día!