Editorial personalísimo

 Aprecio especialmente los lectores-amigos que me conminan a mirarme por dentro. Aquel que, por ejemplo, me hace notar que él ha podido lograr en Estados Unidos los sueños que, al parecer, no pudo en Cuba, y que por eso da gracias a Dios. Como es respetuoso cuando me confiesa que no comprende mis posturas en este blog, ni logra discernir qué defiendo o qué no defiendo, hace que me detenga a pensar en mis propios sueños.

Cuando miro hacia atrás -parece una paradoja, hablar de sueños y, acto seguido, mirar hacia atrás- me veo siempre aferrado a contribuir a hacerle la vida un poco más llevadera a quienes quiero y me quieren aunque, eventulmente, haya descubierto que alguno de los que he querido, en realidad, no me querían. Y no veo que ese empeño -acaso mi sueño fundamental- pueda yo lograrlo -o al menos luchar por lograrlo- fuera de Cuba ni, mucho menos, en los Estados Unidos. 

A lo mejor si un día, si llegara el dia, en que un mal gobierno nuestro, combinado con la asfixia que nos produce el bloqueo imperialista, más la presunta decisión de La Caro de irse a vivir a Estados Unidos -decisión que no ha tomado que yo sepa- haría que pensara en esa posibilidad. Pero entonces, por razones prácticas porque estaré viejo y -como pinta la cosa- ciego o casi ciego, sería muy poco probable que me montara en un avión. De tal modo, estoy destinado -quién sabe si condenado- a vivir en Cuba el resto de mis días. 

Aquel amigo  bendice a América -entiéndase los Estados Unidos-,  por ser "la Patria que no le falló". Pone una foto exultante del día en que le otorgaron la ciudadanía de aquella América. 

Yo también quisiera que el buen Dios de los Ateos bendiga a América, a la América toda: la de Lincon y la de Bolívar, la de Washington y la de Martí, la de los pieles rojas y los mapuches, la de aquellos peregrinos que dieron gracias a Dios, y también la sufrida que nos contó en sus crónicas Fray Bartolomé de las Casas. La de Félix Varela y la de Martin Luther King.

Admiro a Boby Fischer tanto como a Capablanca y disfruto a Gershwin tanto como a Lecuona. No vi demasiado baloncesto hasta que apareció Le Bron y desde que Messi se fue a jugar al Inter de Miami, por primera vez, me he declarado fans de alguna cosa de aquella ciudad. 

Pero mi patria es Cuba, y no aspiro a que Cuba me otorgue otro privilegio que no sea el derecho a amarla y defenderla, y a honrarla con todos los descomunales problemas que enfrentamos. Con apagones que tienen a los mios en Manzanillo cocinando con carbón, con Caro llamándome agobiada porque ni siquiera le da tiempo a cargar el cell de su novio -el de ella se rompió y no he podido reunir todavía para comprarle otro- para poder estudiar en una universidad que ya no tiene libros tradicionales y que los contenidos dependen de la conectividad. Con la incertidumbre en el futuro y a la espera del momento -que cada vez parece más inevitable- en que la colosal resiliencia acumulada por este pueblo se convierta en explosión social, y en daño autoinfringido, a lo peor sangriento.

Con todos esos riesgos y peligros, no permito que ni estos ni aquellos secuestren mi derecho a soñar Cuba,  ni por como pienso, ni por conveniencias políticas o económicas, ni porque mañana la balanza del poder se incline hacia un lado u otro. 

 Como no confundo Patria con sistema ideopolítico, sé que jamás La Patria me fallará, y sólo quisiera no fallarle yo a ella. Y no fallarle significa levantarme todos los días antes del amanecer a luchar viajes en los camiones, a buscar contratos para la mypime en la cual trabajo porque hay choferes con familia, albañiles con familia, operarios con familia con los mismos problemas que la mía, o peores. Y hay que salir a pelear. 

La semana pasada conocí al director de una entidad estatal con la cual estamos estableciendo un negocio para beneficio mutuo -eso que le llaman encadenamiento productivo-, como una muestra de confianza me invitó al Consejo de Dirección en el cual decidirían si firmábamos contrato o no. Noté que tomaba mucha agua, que tenía un color de piel extraño, y que la secretaria lo mimaba tal vez demasiado maternal. Al rato quedé con la secretaria a la espera de unos documentos y no pude evitar preguntarle si su jefe estaba enfermo. Ella me respondió que sí, que recien había salido del hospital de ponerse sueros citostáticos, que no quiso acogerse al certificado médico. ¿Por qué? Pregunté yo. "Porque la empresa está dejando pérdidas y esto es una vergüenza para mi. Y porque sin hacer nada en la casa me voy a morir más rápido" -expresó el hombre en voz alta desde su buró. 

Hace un par de días supe de un amigo del preuniversitario residente en el extranjero desde hace ya casi 30 años que, de visita en La Habana, quería cumplir el sueño de fotografiarse con Silvio. Se lo conté al trovador y accedió con esa sencillez y bondad que te remite a la niñez de un hombre de más de setenta años. Mi amigo, que gracias a su trabajo además ha viajado medio mundo, se ha puesto tan contento, me ha dado las gracias con tanta efusividad y emoción, que me ha sacado de cierto cansancio y decepción que he estado sintiendo las últimas semanas, ante tantas dificultades agolpadas. Les doy las gracias a él por eso, y a Silvio. 

Porque en Cuba conozco gente como ese director de empresa estatal, como mis antiguos compañeros de trabajo de la dirección de cultura de La Lisa o mis actuales de la mipyme. Porque en Cuba me reencuentro con gente como mi amigo que sueña con fotografiarse con Silvio. Porque en Cuba he soñado escribir un libro -que sea malo o bueno, es otra cosa-, y he escrito cinco; en Cuba he soñado asumir los riesgos de mostrarme tal como soy, y lo he hecho. En Cuba he sufrido y me he alegrado, y gracias precisamente a que he vivido en Manzanillo -y a pesar de la distancia-, hace unos años alguien me pidió que le sirviera de guía para reencontrarse con su ciudad, y resultó la mujer de mis sueños;  la que más he amado y me ha amado con un amor, que si uno lo ve en una película francesa, cree que no es verdad. 

Espero que aquellos que yo  entiendo y respeto cuando dan gracias a Dios comiendo pavo, y gritan God Bless America, me entiendan y respeten a mi cuando doy gracias por vivir en Cuba, con frijoles negros carísimos -acaso inalcanzables-  y plátanos a puñetazos, a los puñetazos de esta vida entre bloqueo y peor administración,  y grito: ¡Viva la tierra que da la caña de azúcar! Aunque, ciertamente, ya no cumplamos el plan de zafra.