Diatriba de viernes.

 Nunca supe el nombre del oficial de filas que ordenaría a su escuadrón avanzar con los tanques sobre la multitud moscovita, en agosto de 1991. Siempre me he preguntado qué sentiría al ver a sus subordinados abrazados a los ciudadanos, y no el raudal de sangre y vísceras que, seguramente, esperaría. Me gusta pensar que se sintió aliviado. 

La comprensión de lo anti-humano, es uno de los ejercicios intelectuales más duros -y a la vez, en mi caso, apasionante- que se pueda tener. ¿Cómo vivirían los tanquistas de la plaza de Tiananmén las siguientes horas después de la masacre? ¿Cómo vivirían los siguientes años al ver que, en definitiva, se mantuvo en su país la nominación de un tipo de poder pero se cambiaron sus esencias, estructuras y castas, o sea: aquello que los represores entendían como socialismo, no fue más? ¿Cómo se vive con la conciencia -tal vez la inconciencia- de que se es peón de un micromundo, ya juzgado por la realidad y condenado por las consecuencias, que se resiste a morir? 

En las películas de terror clase C, el dilema se resuelve fácil: el zombie es un post- enfermo que no piensa, no siente, sólo mata para tratar de sobrevivir. Su infamia termina cuando le cortan la cabeza. Pero la vida en sociedad no es una película de Hollywood. Por la arena fina del Este de La Habana caminaría el tipo del piolet -segun nos contó Padura- para mayor ironía con un apellido a cuestas que, parece ser, su raíz simboliza El Coco para quiénes ven en toda postura crítica una regresión al peor capitalismo. Y no saben -o tal vez sí,  compleja es la reencarnación del alma- que alimentan el oportunismo y la demagogia de quienes ni aquí ni allá sufren apagones ni penurias, y sólo usan sus doctrinas a conveniencia. 

 No tengo claro si Padura narra la reacción del hombre cuando murió uno de sus perros ni si alguna vez llegó a comprender  que sólo había sido el brazo ejecutor de una personalidad, y un sistema político a imagen y semejanza, o viceversa, enfermo de poder. De las novelas largas, sólo me quedan impresiones debido a una especie de Alzheimer literario que padezco.

He tratado de imaginar a una mujer que le aplica una técnica de artes marciales a otra, mayor e indefensa. La he visualizado llegando a su casa, saludando a sus vecinos con una sonrisa -Ramón Mercader, eventualmente, también sonreiría- dando de comer a su gato o a una anciana enferma que cuida y quizás le espera para darle un beso de bienvenida. ¿Cómo dormirá? ¿Tendrá hijos, sobrinos, un vecinito preferido? ¿De qué orgullo hermoso y humano podrá darles testimonio una noche de apagón? ¿Habrá leído alguna vez a Guillén: "No sé por qué piensas tú,/soldado que te odio yo,/ si somos la misma cosa/yo/tú..." ¿Habrá leído?

Para los ateos  la justicia divina no existe. Menos la venganza. La venganza es propia del odio autojustificado. Integra esa condición que nos vuelve menos humanos.  A veces, en esas escasas secuencias en que sólo somos la carretera, las estrellas y yo, creo que hay por ahí un Dios especial, personalísimo, al cual sí le concierno más allá de las chorradas de las religiones. Debe ser por Él, y no por mis dudosas habilidad y/o sapiciencia, que, hasta ahora, he podido decir "lo mio a tiempo y sonriente", sin otra consecuencia fuera de algunos sueños frustrados, algunas hambres persistentes, y dolores soportables. 

Pero aun si existiera ese Dios al cual le concierno, alguna vez tendrá  que concentrarse en atender a alguien más importante o decisivo que yo para el bien de todos. Soy consciente de que ya me tocarán a mi los "¡Te lo dijimos!", los cuatro retrucones -y más, morales o físicos, llegado el caso- que a todo hombre o mujer honrados parecen tocarle en este país, en apariencia controlado por un poder que, como El Diablo de las religiones, no se ve pero se manifiesta si percibe que lo estás jodiendo demasiado. Sé que puede haber -y hay- más.   

Últimamente, cuando veo los videos de La Presidencia y hacen un close up, me parece apreciar en los ojos de Diaz-Canel visos de tristeza e impotencia. ¿Será por el pueblo que sufre o será por su incapacidad de dar ciertas respuestas a preguntas que ninguno de los suyos se atreve a hacerle en público? ¿O ambos? ¡Vaya usted a saber!